Te cuento, Lola,  “el 20 N”

Dionisos sacó  los títeres a escena,
embellecidos y maquillados de congreso,
la aparición  seguía su orden establecido
y desde esta humildad, en Al-hawarin,
se reescribe el acto sexto para una marioneta,
que más entiende el báculo por viejo
que por demonio el sabio.

Te cuento, Lola, “El  penúltimo liberal”

En condena y penitencia
abriré los ojos a la rutina
de este mismo cielo,
para ver los rostros de siempre.
Caras que no quisiera frente mí, reflejadas,
en el espejo cóncavo de los días,
árboles perennes de escasa sombra,
debilitando a la intemperie
la flacidez del espíritu.
Escasean los guerreros del Olýmpos,
liberales actualizados,                                                                                      
que desdoblan razón y banderas.
Qué triste, vaciarse los cajones del almario
y ocuparlos de indiferencia,
para cebar y lucir a los de costumbre,
en in comedidos halagos. 
Del poemario “El Olýmpos de Al-hawarin”

A la muerte de Federico García Lorca

A los 75 años de la muerte del poeta, seguimos bebiendo de su obra y   llorando la ausencia de su cuerpo.  De su poesía, inmortal, seguiremos bebiendo eternamente. Pero, ¿y su cuerpo? ¿Cuándo dejaremos de llorar su ausencia?

HABLANDO CON EL POETA

Dedicado a las Mujeres maltratadas

No te acobardes Mujer, no te acobardes
Pues él no tiene la llave de tu vida,
Eres paloma sin alas pero vuelas,
En este mundo de angustia y esperanza.

Tienes valor por ser, por dar la vida,
Por engendrar jardines en tu vientre,
Quien no es mujer, no sabe de despegos,
Quien nunca es madre no siente como sientes.

Parásitos

Los parásitos me cierran la boca,
los parásitos tapan los oídos,
los parásitos  me cierran los ojos,
los parásitos se comen el cielo,
los parásitos devoran los laureles,
lo parásitos nublan los soles,
los parásitos se comen la tierra.

Aquellos soldados alhaurinos

Ya te escribo mi soldado
para acordarme de ti desde la web.
Yo os recuerdo, mis soldados alhaurinos,
todos vestidos de azul o de verde;
guapísimos con esos uniformes
nos dejabais solas con una foto,
aunque no fuera por mucho tiempo;
ya pronto estabáis de vuelta
sobre todo, soldadito
si el Campamento Benitez era tu destino,
muy cercano, muy cercano.

Hoy ya no hay más soldaditos alhaurinos
ni Campamento Benitez
cómo cambian los cuentos!!

Parte del problema

Por las siniestras cumbres del olvido
renuncian a su enmienda los humanos,
y se proclaman autovencedores
por haber derrotado a su conciencia.
Es la eterna razón del pusilánime,
que ateniéndose a débiles axiomas
construye el teorema a su capricho,
confunde la partida y la llegada,
uniforme con el uniformado,
y así el remordimiento se le antoja
una carga pesada y sin provecho.
Solamente su yo es lo que importa,
y unidos a su afán y su egoísmo
predican ser la parte del problema
pero nunca de alguna solución.
Ni siquiera son duros ni maleables,
son amorfos, sin forma, deformados,
y así son deformables sus argucias
de no aceptar el compromiso mínimo.
Pretenden al futuro moldearlo
a su eterno convenio y albedrío,
y si otorgan favores es a cambio
de recibir por ellos recompensas.

Donde Dios no miró

En el latido ingrato del tiempo
mastico la vida que me corresponde,
tosco sarmiento de olivo,
sin que brote un mínimo tallo.
Anillos de piedra.

Llegué sin pedirme o pedirlo,
me iré pidiendo y perdiéndome
por la estrechez del tiempo.
Sin tus árboles, tus caminos,
mi casa, tu cama.

Mi pueblo

Una rosa nacarada

Enhorabuena Lucidio Sánchez Mateo, por tus 40 retratos al pastel
Exposición del 10 al 24 de octubre de 2008. Centro cultural “ Vicente Aleixandre”
Ver imágenes

A Lucidio, manipulador de Barros y colores
y fotógrafo artesanal de gestos y miradas,
de cuyas sensibles manos brotan
imágenes y formas creadas por los
sueños que alimentan su arte.

En tu sabia paleta se amalgaman
Mil colores brillantes cual caireles
En el lienzo, al compás de tus pinceles,
En calido arco iris se derraman.

Recuerde el alma dormida

Estos últimos dias se me ha tachado de acosador, se me ha invitado desde diversos estamentos a rebajar la "presión" periodística ejercida contra determinados personajes de esta nuestra comunidad y se me ha censurado un escrito por lo mismo. Tengo la impresión de que todos quieren que determinados personajes sigan campando a sus anchas y todo aquel que intente denunciarlo debe ser neutralizado. Muchos intereses creados, muchos estómagos agradecidos. Cada pueblo tiene lo que se merece. Pero parece que cambiar esto no está en nuestras manos. Y si lo estuviera, las fuerzas vivas y/o muertas se encargan de tumbarnos en el suelo y pisotearnos. Todo esto me  ha recordado un poema de Jorge Manrique titulado "Coplas a la muerte de su padre". Y como me gustó de chico y me gusta ahora, se lo pongo a continuación como artículo de hoy. Nada de política. Ni denuncia. Blanco y limpio, nuevos tiempos.

He aprendido

He aprendido....que nadie es perfecto
Hasta que no te enamoras.
 
He aprendido que....la vida es dura
Pero yo lo soy más!!

Cartas desde Sanlúcar
Retamar: A trece lunas de tu ausencia

“Poetas malagueños le cantan a sus vinos”

La Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía viene de publicar un libro para conmemorar el V aniversario de la Denominación de Origen de los Vinos de Málaga  titulado “Poetas malagueños le cantan a sus vinos”. El acto de la presentación del libro se celebró en la Sede de la Hermandad de Viñeros y corrió a cargo del Viceconsejero de Cultura de la Junta de Andalucía D. José Mª Rodríguez Gómez. El libro reproduce varias pinturas al óleo de artistas malagueños en las que las uvas o el vino son los protagonistas; la parte literaria la compone diferentes poetas malagueños que con sus versos cantan las bondades de nuestros vinos. Entre estos poetas figura nuestro colaborador, Paco Acosta, con un poema que retrata las diferentes fases del vino desde la vendimia hasta la degustación en la mesa, y que reproducimos:

Amanecer

Alhaurín tiene solera
donde se echan raíces
en el agua nace el trébol
con flores de calabaza
nace la alegría de este pueblo.

LXXI aniversario de la muerte de Blas Infante

En el LXXI aniversario de la muerte de Blas Infante, padre del Nacionalismo Andaluz, nacido en Casares, (Málaga), el 5 de julio de 1885, y asesinado en Sevilla el 11 de agosto de 1936.

LA HERENCIA DEL JORNALERO: